Ей ничего не ответили. Так часто бывает: люди клянуться в любви и верности, а потом выбрасывают в окно твой вопрос или, того хуже, письма. И не нужны оправдания типа: не было времени, забыл(а). Так можно никогда не успеть. У людей есть свойство умирать.
Она никогда ничего не успевает. Ее друзья выбрасывают дневники, а она переходит из сочинителей в читатели, и каждый залитый в голову пост оседает цинком и свинцом. Не выведешь. Не вылечишь. Не вымоешь. Длительные проветривания дают лишь временный эффект. Это перманентно. Как и кошмары с мостами без ступеней и перил.


И большую шерифскую звезду бы ей завтра на прожженное платье.

Тип, ЗДРАСТИ. Я поселилась теперь и в ЖЖ. 8)